Florence Dussuyer

 

Karel Teige

 

 

 

 

 

 

Christian Hetzel

 

 

 

 

 

 

Distorsion

- Andrew Newell Wyeth -

 

 

La beauté ne respire qu’en durée.

Le mal n’expire que dans le temps.

La beauté est une promesse,

En devenir, en renouveau,

En attente, en souvenir.

Une éclatante évidence ?

Le mal n’est que paresse, infertile.

En suffisance, en absence,

En rejet, en oubli –

Une amnésie requise.

 

La beauté ne murmure qu’en instant.

Le mal déchire l’enveloppe du sens.

 

Par tes gestes et tes parfums,

Par tes mots, mon trouble et tes élans,

Parce que je te pressens sans vouloir rien y comprendre,

Parce que t’atteindre devient l’unique précellence,

Je m’accorde en soupir lorsque la beauté disparaît,

Et demeure en espoir dès que la nuit m’apparaît.

 

 

- Astrid Shriqui Garain -

 

 

Simafra Prosperi

 

 

 

 

 

 

Nicola Samori

 

" Voici ma signature : je veux qu'on me réponde.

Voici mon cri : quelle est l'oreille qui m'écoute?

Qui tourne autour de moi,

qui boit ma vie dans mon verre ? "

 

- Benjamin Fondane -

 

 

 

 

" Je veux ma part de choses crées et incréés.

Ma part du bruit humain. Ma part de solitude.

Le sang répond du sang. Mes voix...Ô sources claires !

Ma part du roc. Ma part de rien. Ma part de Dieu! "

 

- Benjamin Fondane -

 

 

" A force de rêver...

 

Je me voyais me voir

traverser en courant un grand nombre de vies."

 

 

- Benjamin Fondane -

 

 

 

 

Nicola Samori est né en 1977 à Forli (Italie), il vit et travaille à Bagnacavallo (Italie).

La base de son travail est la peinture ancienne, de style baroque ou issue de la renaissance italienne. Les couleurs chaudes et sombres de cette période, agrémentées de clair obscur trouvent grâce aux yeux de l’artiste qui s’en inspire et qui en use pour confectionner ses œuvres. Il s’intéresse ainsi très particulièrement à l’Histoire de l’art, et la manipule tel un virtuose : créer une forme nouvelle à partir d’un sujet existant, tel est son but. La conclusion de ce travail montre des images sombres, caverneuses, où les formes et les personnages fusionnent avec des motifs engendrés par l’artiste.

Nicola Samori détruit, tord, colle, transforme la peinture, décolle, gratte à mains nues ou au couteau. Il fait ressurgir la noirceur profonde et inquiétante de ces personnages qu'il juge trop lisses. Il offre également la possibilité de réinventer, de construire une nouvelle histoire, d'effacer le passé pour laisser place à l'avenir.

 

 

 

 

" Nos rides poussent dans la glace

nous vieillissons dans l'air, dans l'herbe

et le monde se refroidit dans notre sang..."

 

- Benjamin Fondane -

 

 

 

 

 

La folie des grandeurs

- René Magritte -

 

Jessica Rimondi

 

 

 

 

 

 

Edoardo Tresoldi

 

Edoardo Tresoldi est un sculpteur scénographe italien qui vit et travaille à Rome.
C’est avec une grande dextérité et un réel talent que l’artiste modèle ses personnages faits de grillage.

L’artiste fige ses oeuvres dans un mouvement, un passage, comme le ferait le photographe.
La transparence du grillage donne un sentiment mystérieux et étrange à ces personnages fantomatiques.

 

 

La nature, qui met sur l'invisible le masque du visible, est une apparence corrigée par une transparence.

- Victor Hugo -

 

 

 

 

 

L'ambiguïté

" La cohérence ne peut éliminer l’ambiguïté, toutefois. L’ambiguïté n’est ni tout à fait une chose, ni tout à fait une autre. Elle ne trouve pas sa place dans l’alvéole, le casier, la fenêtre, l’encyclopédie. C’est un objet dépourvu de forme ou un sentiment qu’on ne peut situer. L’ambiguïté demande : où est la frontière entre ceci et cela ? L’ambiguïté n’obéit pas à la logique. Le logicien dit : tolérer la contradiction, c’est être indifférent à la vérité. Ces philosophes-là aiment jouer à des jeux de vrai ou faux. Mais l’ambiguïté est intrinsèquement contradictoire et insoluble, étourdissante vérité de brouillards et de brumes, figure indiscernable, fantôme, souvenir ou rêve qui ne peut être retenu ou enfermé dans mes mains parce que c’est toujours cela qui s’envole, et je ne puis dire ce que c’est ni même si c’est quelque chose. Je la traque à l’aide de mots malgré son refus de se laisser capturer, et une fois de temps en temps, j’imagine que je m’en approche."

 

- Siri Hustvedt -

 

 

Une heure avec Arturo Bandini

Hier matin j’ai du prendre le train, une fois encore, pour Paris. C’est la deuxième fois depuis la rentrée que je tombe sur les nouveaux TGV à deux étages et c’est la deuxième fois que je me retrouve à l’étage du haut, on ne voit pas le paysage défiler de la même manière et quand on croise un autre train, on le dépasse d’une tête, tout semble différent. Je suis presque seule dans le compartiment. Je lis. J’extrapole, j’entre dans un monde, j’imagine ce que ferait Arturo Bandini s’il était assis devant moi. Me ferait-il un sourire, un regard de merlan frit, serait-il brutal ou doux ou les deux à la fois? Je le vois me tendre un Le petit chien qui riait, et me demander à qui il peut le dédicacer. Je lui dis : «  A Blue ! » et j’entends alors un «  Pourquoi Blue ? » avec un étrange ton dans la voix mi figue-mi raisin. Je continue ma lecture. L’écriture de Fante est saisissante, elle ne vous lâche plus. J’imagine alors une nuit avec Bandini, dans son petit lit au dessus des oranges qui pourrissent. J’esquisse un sourire à mon tour. Comment a été sa mère, son père, quel enfant avait-il pu être, quel adolescent torturé, quels méfaits avaient-ils commis avant ses « je vous salue Marie », quel amant était-il ? Un grand noir vient s’asseoir d’un seul  coup devant moi. Il est bel homme. Mon regard part vers le ciel bleu divin, le train continue à avancer et l’heure tourne.  « Des jours sans, des ciels bleus sans jamais un nuage, un océan de bleu jour après jour, et le soleil qui flotte dedans. Des jours d’abondance aussi, avec plein de soucis, plein d’oranges. On les mange au lit, on les mange au déjeuner, on se force à les avaler au souper. 5 cents la douzaine, les oranges. Soleil dans le ciel, soleil dans l’estomac- en jus. » Bandini ne me quitte plus, il semble avoir atteint son but, il a aspiré ma raison et je suis emplie de sa vie. J’ai le sentiment de sentir son odeur, sa sueur, son désoeuvrement, sa passion, sa rage de vivre. Une bouffée de tendresse pour lui m’envahit. J’arrive à la page 73 et le train s’arrête. Je suis à Paris.

 

 

Arrêt sur images : Asilah

 

 

 

  

 

 

Le Pain Nu

 

Traversée marocaine -3-

Comme le temps passe vite, trop vite, comme le Maroc est déjà loin, repris par une vie lilloise trop active et bientôt la braderie ! Essaouira, Taroudant, Mirfelt, Tiznit, Sidi-Ifni, les plages océaniques à perte de vue, le désert, les souks truculents et odorants, le silence d’une campagne infinie, le goût du pain trempé dans des plats parfumés, le sucré du jus d’orange frais qu’on s’offre à chaque petite coin de rue, le brillant des poissons à la sortie des bateaux de pêche, l’élégance et le chatoiement des tissus dans lesquels s’enroulent les berbères, la puissance de la grande mosquée de Casablanca, l'esthétique médina d'Asilah…

Tout cela s’éloigne tout en restant quelque part comme un baume au creux de ma cervelle. J’ai quelques images fortes, en plus des magnifiques levers et couchers de soleil, pourtant qui subsistent plus que d’autres, celle par exemple de ces femmes sur les plages qui se baignent habillées des pieds à la tête. J’avais alors le sentiment d’être une intruse au milieu à l’inverse de tous ces hommes à moitié nus, pas évident d’accepter ce déséquilibre quand on est une femme qui aspire à sa liberté d’être…

Et puis il y a eu «  Le Pain Nu », le livre de Mohamed Choukri qui m’a bouleversée durant mon voyage. Un texte cru, nu vérité d’un vécu, audacieux et percutant, qui ne peut laisser indifférent , qui bouleverse, qui secoue et montre des facettes de la vie au Maroc qu’on ne perçoit pas, qu’on imagine pas tant c’est cruel et inhumain. Aucun endroit au monde n’empêche la violence et l’envie d’en découdre. Choukri a une histoire qui dépasse l’entendement, elle apparaît d’autant plus puissante qu’il n’a appris à lire et à écrire qu’à vingt ans. Je me demande comment il a pu ainsi mettre des mots avec autant de lucidité et de force alors qu’il n’y avait pas accès enfant…

Certains livres, certaines expériences, certains voyages nous changent. C’est presque imperceptible, le changement n’est pas fondamental mais il s’opère et distille ses signaux un peu partout en nous. Notre mémoire organise autrement son classement et vient donner un autre éclairage à nos acquis. Déjà envie de repartir m'ouvrir et m'enrichir : d'autres contrées, d'autres façon de vivre, d'autres façon de penser et de se raconter...

 " Mon frère était devenu un ange. Et moi ? deviendrais-je un diable ? C'est sûr, pas de doute. Les enfants, quand il meurent, se transforment en anges, et les adultes en diables. Mais il est trop tard pour moi espérer être un ange." - Mohamed Choukri -

 

Arrêt sur images : Essaouira

 

 

 

Traversée marocaine -2-

- Vue large de la médina de Fès -

 

Fès est une ville insensée, croulante de richesses, dense, oppressante, étourdissante. Sa médina, véritable gruyère de ruelles, d’impasses, de places ornées de ravissantes fontaines, de centaine d’échoppes et de petites tables alléchantes de fumets, d’ateliers d’artisans, de mosquées, d’ânes ou de mulets est envahie d’échafaudages. Elle a souffert de nombreuses années de négligences, les fassis vivants sur leurs acquis et leurs certitudes ancrées que leur ville est faite pour durer. Elle l’est.  Cette ville impériale, berceau de grandes dynasties, ayant traversé 1 200 ans d’histoire est sans doute une des villes du Maroc la plus fascinante, celle de sa mémoire.

Nous y avions passé quelques jours en Février, découvrant à l’aide d’un guide la tannerie qui illustre mieux que tout autre artisanat la persistance de traditions remontant à l’époque médiévale, on a l’impression de vivre dans un livre d’histoire en voyant ces hommes, pieds nus plongés jusqu’au genoux dans des grands bassins de liquide saumâtre tanner les peaux de chèvres ou de chameaux, les teindre dans d’autres bassins aux couleurs puissantes provenant de l’indigo, du safran ou du pavot, pour finir par étendre à sécher les matières obtenues aux alentours sur les terrasses, ça pue. La fiente de pigeon et l’urine de vache mélangés à de la cendre sont les principaux ingrédients utilisés pour tanner les peaux, on ne s’étonne alors pas de l’odeur mais on se demande comment font ces hommes pour travailler dans de telles conditions !

Mais cette fois, nous avons logé hors de la médina, dans l’ancien palais du vizir du roi qui avait trouvé là un bel endroit pour prendre un peu d’air et de hauteur. Le coucher et le lever du soleil de la terrasse embrassant d’un regard toute la vieille ville fut un grand moment d’émotion. Une soirée, une nuit et une matinée de pur extase ponctués par le chant du muezzin, étourdissant à Fès car relayé par de nombreuses mosquées et qui semble se répéter en écho à l’infini…

Depuis notre arrivée à Tanger, notre esprit avait déjà enregistré un nombre d’images et de sensations assez important. Nous avions pas mal fait de route aussi, il était temps d’un peu se poser et buller, prendre le temps de lire et de vivre au rythme de son corps sans contrainte, seule manière à mon sens de se ressourcer et de prendre de la distance avec ce que nous impose un métier. Au Maroc, tout semble propice à ce lâcher-prise. Ayant en l’occasion de discuter plusieurs fois avec des français ou autres étrangers vivant depuis de nombreuses années dans ce pays et avec des ressortissants aussi, je leur ai souvent demandé s’il ressentait tout comme moi forte propension à vivre le moment présent, cette invitation au lâcher-prise, tous m’ont dit que, oui, c’était une des caractéristiques de « l’état d’esprit ». Pour eux, la majorité de la population marocaine vit au jour le jour parce qu’elle ne sait exactement ni d’où elle vient ni où elle va.

«  Il me semble que les marocains n’ont pas le sens du passé  parce qu’ils n’ont pas le sentiment urgent et inéluctable de l’écoulement du temps tel que nous l’avons en Occident. Malgré ses vieux monuments, ses coutumes ancestrales, son folklore, ces villes vénérables, le Maroc n’est pas un pays d’histoire ; c’est un pays de traditions. Et je pense que si l’histoire donne à celui qui la pratique le sens  du mouvement du temps, c’est précisément ce que les traditions ne donnent pas du tout. Elles donnent bien plutôt le sens d’un temps cyclique et d’un éternel retour. Car une tradition n’est pas le passé, c’est une pratique issue du passé mais répétée au présent, c’est un héritage vécu, réactualisé, chaque fois conjugué sue le mode du maintenant. Mais c’est aussi un héritage dont on ne connaît finalement pas l’histoire, hormis de vagues origines mêlées de légende. D’où vient tel ou tel rituel. Peu importe, l’essentiel est de respecter l’usage quand on célébrera le mariage.» nous dit Michel Van Der Yeught, dans son très instructif livre témoignage, récit de voyage : Le Maroc à nu.

Il ajoute aussi, quant à la notion de futur : « Ce qui me frappe chez la plupart des gens, c’est leur incapacité mentale à concevoir la nature du futur et particulièrement à percevoir les problèmes et les dangers potentiels qu’il recèle. «  Pas de problèmes ! » vous déclare-t-on joyeusement alors qu’en bon Occidental miné par la prévoyance vous les voyez déjà fourmiller de toutes parts. Il leur semble très difficile de se persuader que par un enchaînement des causes et des effets, tel facteur produira telle conséquence, et donc que tel événement deviendra inévitablement présent, donc contraignant, et qu’il faudrait peut-être s’y préparer maintenant sous peine d’en souffrir plus tard. C’est si loin l’avenir, c’est tellement vague que ça en devient irréel. Tant de choses imprévues sont susceptibles de modifier le cours des choses… »

Comment vivre sans savoir d’où l’on vient et sans savoir où l’on va, comment créer, anticiper, entreprendre ? Ce qui me ravit, m’interpelle. Est-ce que ces hommes et ces femmes qui vivent autant au présent en sont-ils plus heureux s’ils n’en ont pas conscience ? N’est-ce pas parce que l’on a un sens aigu et douloureux de l’écoulement du temps que nous maîtrisons plus ou moins notre destin ? Ou y-a-t-il une autre manière d’appréhender l’existence, peut-on arriver à « être « à son présent sans notion d’hier ou de demain ? En attendant, moi ça me fait du bien chaque fois que j’y viens, mais si je voulais y vivre ?

Direction l’océan !

Nous reprenons la route pour nous rendre chez Fatima à El- Jadida qui nous reçoit chez elle dans sa maison d’hôtes  à quelques kilomètres de cette ancienne ville portugaise avant de nous poser pour de bon quelques jours à Essaouira, la « petite perle »…

 

 

( à suivre...)