Traversée marocaine -2-

- Vue large de la médina de Fès -

 

Fès est une ville insensée, croulante de richesses, dense, oppressante, étourdissante. Sa médina, véritable gruyère de ruelles, d’impasses, de places ornées de ravissantes fontaines, de centaine d’échoppes et de petites tables alléchantes de fumets, d’ateliers d’artisans, de mosquées, d’ânes ou de mulets est envahie d’échafaudages. Elle a souffert de nombreuses années de négligences, les fassis vivants sur leurs acquis et leurs certitudes ancrées que leur ville est faite pour durer. Elle l’est.  Cette ville impériale, berceau de grandes dynasties, ayant traversé 1 200 ans d’histoire est sans doute une des villes du Maroc la plus fascinante, celle de sa mémoire.

Nous y avions passé quelques jours en Février, découvrant à l’aide d’un guide la tannerie qui illustre mieux que tout autre artisanat la persistance de traditions remontant à l’époque médiévale, on a l’impression de vivre dans un livre d’histoire en voyant ces hommes, pieds nus plongés jusqu’au genoux dans des grands bassins de liquide saumâtre tanner les peaux de chèvres ou de chameaux, les teindre dans d’autres bassins aux couleurs puissantes provenant de l’indigo, du safran ou du pavot, pour finir par étendre à sécher les matières obtenues aux alentours sur les terrasses, ça pue. La fiente de pigeon et l’urine de vache mélangés à de la cendre sont les principaux ingrédients utilisés pour tanner les peaux, on ne s’étonne alors pas de l’odeur mais on se demande comment font ces hommes pour travailler dans de telles conditions !

Mais cette fois, nous avons logé hors de la médina, dans l’ancien palais du vizir du roi qui avait trouvé là un bel endroit pour prendre un peu d’air et de hauteur. Le coucher et le lever du soleil de la terrasse embrassant d’un regard toute la vieille ville fut un grand moment d’émotion. Une soirée, une nuit et une matinée de pur extase ponctués par le chant du muezzin, étourdissant à Fès car relayé par de nombreuses mosquées et qui semble se répéter en écho à l’infini…

Depuis notre arrivée à Tanger, notre esprit avait déjà enregistré un nombre d’images et de sensations assez important. Nous avions pas mal fait de route aussi, il était temps d’un peu se poser et buller, prendre le temps de lire et de vivre au rythme de son corps sans contrainte, seule manière à mon sens de se ressourcer et de prendre de la distance avec ce que nous impose un métier. Au Maroc, tout semble propice à ce lâcher-prise. Ayant en l’occasion de discuter plusieurs fois avec des français ou autres étrangers vivant depuis de nombreuses années dans ce pays et avec des ressortissants aussi, je leur ai souvent demandé s’il ressentait tout comme moi forte propension à vivre le moment présent, cette invitation au lâcher-prise, tous m’ont dit que, oui, c’était une des caractéristiques de « l’état d’esprit ». Pour eux, la majorité de la population marocaine vit au jour le jour parce qu’elle ne sait exactement ni d’où elle vient ni où elle va.

«  Il me semble que les marocains n’ont pas le sens du passé  parce qu’ils n’ont pas le sentiment urgent et inéluctable de l’écoulement du temps tel que nous l’avons en Occident. Malgré ses vieux monuments, ses coutumes ancestrales, son folklore, ces villes vénérables, le Maroc n’est pas un pays d’histoire ; c’est un pays de traditions. Et je pense que si l’histoire donne à celui qui la pratique le sens  du mouvement du temps, c’est précisément ce que les traditions ne donnent pas du tout. Elles donnent bien plutôt le sens d’un temps cyclique et d’un éternel retour. Car une tradition n’est pas le passé, c’est une pratique issue du passé mais répétée au présent, c’est un héritage vécu, réactualisé, chaque fois conjugué sue le mode du maintenant. Mais c’est aussi un héritage dont on ne connaît finalement pas l’histoire, hormis de vagues origines mêlées de légende. D’où vient tel ou tel rituel. Peu importe, l’essentiel est de respecter l’usage quand on célébrera le mariage.» nous dit Michel Van Der Yeught, dans son très instructif livre témoignage, récit de voyage : Le Maroc à nu.

Il ajoute aussi, quant à la notion de futur : « Ce qui me frappe chez la plupart des gens, c’est leur incapacité mentale à concevoir la nature du futur et particulièrement à percevoir les problèmes et les dangers potentiels qu’il recèle. «  Pas de problèmes ! » vous déclare-t-on joyeusement alors qu’en bon Occidental miné par la prévoyance vous les voyez déjà fourmiller de toutes parts. Il leur semble très difficile de se persuader que par un enchaînement des causes et des effets, tel facteur produira telle conséquence, et donc que tel événement deviendra inévitablement présent, donc contraignant, et qu’il faudrait peut-être s’y préparer maintenant sous peine d’en souffrir plus tard. C’est si loin l’avenir, c’est tellement vague que ça en devient irréel. Tant de choses imprévues sont susceptibles de modifier le cours des choses… »

Comment vivre sans savoir d’où l’on vient et sans savoir où l’on va, comment créer, anticiper, entreprendre ? Ce qui me ravit, m’interpelle. Est-ce que ces hommes et ces femmes qui vivent autant au présent en sont-ils plus heureux s’ils n’en ont pas conscience ? N’est-ce pas parce que l’on a un sens aigu et douloureux de l’écoulement du temps que nous maîtrisons plus ou moins notre destin ? Ou y-a-t-il une autre manière d’appréhender l’existence, peut-on arriver à « être « à son présent sans notion d’hier ou de demain ? En attendant, moi ça me fait du bien chaque fois que j’y viens, mais si je voulais y vivre ?

Direction l’océan !

Nous reprenons la route pour nous rendre chez Fatima à El- Jadida qui nous reçoit chez elle dans sa maison d’hôtes  à quelques kilomètres de cette ancienne ville portugaise avant de nous poser pour de bon quelques jours à Essaouira, la « petite perle »…

 

 

( à suivre...) 

 

 

Traversée marocaine -1-

L’année dernière nos vacances estivales furent italiennes, cette fois-ci nous les avons voulues marocaines, bien nous en a pris ! Nous pensions crouler sous une chaleur torride, et bien nous n’avons jamais eu trop chaud, pourtant tous ceux à qui j’avais annoncé vouloir voir le Maroc l’été m’avaient mise en garde en me disant : «  Tu vas cuire, t’es cinglée ! ». Il est vrai que ça n’est pas une destination souvent choisie à cette époque de l’année, les touristes préfèrent découvrir ce pays plutôt en automne ou au printemps. D’ailleurs sur le ferry nous emmenant de Tanger à Sète, nous étions sans doute les seuls, mon homme et moi avec un autre couple de marseillais et leur moto de trial, au milieu d’un nombre infini de ressortissants retournant en famille au bled. Quelle ambiance étonnante et bon enfant sur ce grand bateau italien, la compagnie marocaine qui assurait ce genre de traversée ayant fait faillite. Nombreux étaient ceux qui regrettaient d’ailleurs l’époque où  l’on pouvait s’y restaurer gratis.

 

Après 36 heures de traversée, dont cinq longues heures à faire la queue pour obtenir son visa sur le passeport et le papier indispensable de la douane pour la voiture qui n’a pas le droit de rester plus de 6 mois au Maroc, queue qui permet de tailler des bavettes de et nouer des liens tant elle parait interminable, ainsi que quelques nombreuses heures à la lecture assidue du Manipulateur de John Grisham, roman d’un efficacité étourdissante qui m’a tenu en haleine pendant une grande partie du temps, nous débarquons à Tanger. C’est la lumière qui m’a frappée tout de suite, la lumière et le calme étonnant de la ville en cette fin de matinée, avant-dernier jour de ramadan oblige.

 

J’avais une image en tête bien précise de Tanger, une image de petite ville d’allées de maisons blanches bordées de palmiers, un peu comme sur la promenade des anglais à Nice, cette ville que Montherlant appelait, « Tanger à la gorge bleuâtre, tourterelle sur l’épaule de l’Afrique», seule ville d’Afrique où l’on se baigne le matin dans la Méditerranée et le soir dans l’océan Atlantique, qui sera peut-être un jour relié à L’Europe par un tunnel ferroviaire sur le modèle du tunnel sous la manche, j’y ai découvert une grande cité qui s’étend avec une ville nouvelle en pleine expansion. Tous les livres et les guides parlent de sa magie et il faut dire que la magie opère surtout dans la médina et son pittoresque Grand Socco. Pourtant elle opéra davantage sur moi à Tétouan, un morceau d’Andalousie qui se serait trompé de continent, sans doute par son échelle plus humaine et parce que plus proche de l’image que je me faisais de Tanger… C’est terrible de se faire des idées à l’avance, ça empêche parfois d’apprécier les choses telles qu’elles sont. Mais ce n’est ni une soirée à Tanger, ni une escale à Tétouan qui permettent de bien ressentir les lieux, dans ce pays étonnant de richesse, il faut prendre son temps. D’ailleurs la notion du temps n’est pas la même ici, que chez nous dans le Nord, on le comprend assez vite…

 

« Indéfiniment le bleu s’évade. Ce n’est pas à vrai dire, une couleur. Plutôt une tonalité, un climat, une résonance spéciale de l’air. Un empilement de clarté, une teinte qui naît du vide ajouté au vide, aussi changeante et transparente dans la tête de l’homme que dans les cieux. »

Arrivés à Chefchaouen, « la ville bleue », j’ai été subjuguée, et c’est alors que me sont revenus les mots de Maulpoix dans Une histoire de bleu… Chefchaouen, étape que nous avions prévue avant de descendre à Fès, petit village à 600m d’altitude, bleu des pieds à la tête si je puis dire, du pâle au plus foncé, dans toutes ses nuances, des linteaux des fenêtres au pas de porte, jusqu’au sol, tout à fait extraordinaire.  Se préparant derrière les murs à fêter l’Aîd le soir même, le village semblait à l’arrêt. On avait vraiment le sentiment d’être hors du temps, comme dans un conte de fée.  Nous y avons bu notre premier thé à la menthe, geste rituel qui se répétera souvent au cours de notre périple et avons délicieusement baguenauder dans les petites ruelles, nous enfonçant au cœur de la médina jusqu’à une grande place où nous avons pu déjeuner d’un tagine de poulet aux olives et citrons confits...

 

(à suivre)

 

 

ô temps suspends ton vol !

 

Montréal

 

Une douce pensée toute particulière pour mes amis d'outre-Atlantique...

Je me souviens.

Dar Si Saïd

 

Une nouvelle fois à Marrakech, une nouvelle fois l’émotion, une nouvelle fois l’énergie, l’emballement, la passion pour les beautés de ce pays. Là-bas, je me sens emportée. J’ai l’imaginaire en folie, et la douceur de vivre coule dans mes veines. J’aime. Le Dar Si Saïd, imposant riad du XIXème siècle a été bâti par le frère du grand vizir Ba Ahmed ben Moussah, fameux propriétaire du palais de la Bahia, superbe monument de style arabo-andalou. Un endroit magique. Surtout ce patio couvert de zelliges réservé aux concubines.

J’y suis restée à rêvasser une bonne heure, seule au milieu des mosaïques... J’ai pensé, en regardant le ciel encadré par une généreuse moulure en cèdre sculpté, à ce que devait être la vie des femmes d’alors, comment vivaient-elles, que ressentaient-elles, qu’elles étaient leurs désirs ? Et puis j’ai pensé à la mienne, à ma belle et riche vie, à tous les possibles qui me sont offerts, à ce que j’en faisais, à ce que je vais en faire. Nous sommes faits de la matière de nos songes, découvrait Shakespeare. Ne sommes-nous faits que de cela ?

 

 

D'un pont à l'autre

 

Ca m'a prise d'un coup. Il faisait beau, très beau, chaud, très chaud ce jour là à Paris. Tout invitait au voyage et à la rêverie. J'étais bien, heureuse, légère. Quand j'ai vu le Seine, j'ai été transportée. Plus qu'à l'ordinaire. Je me suis souvenue que j'avais toujours voulu et que je n'avais jamais fait. Alors je me suis lancée, j'ai pris mon billet, pour une heure de croisière, sous les ponts de la grande cité. Pont de la Concorde, pont Alexandre III, pont de l'Alma, pont des Arts, pont de Bir-Hakeim, autre réalisation de Gustave Eiffel, pont de l'Archevêché, le plus bas de Paris, pont de Sully, pont Neuf, pont Marie qui passe pour être le plus romantique. Est-ce sous celui-ci qu'il est de tradition de faire un voeu dans un baiser pour que la chose se réalise ? En tout cas, pour moi, le voeu de couler quelques moments paisibles sur la Seine en bateau est bel et bien réalisé. Beauté.

 

La dolce vita -4-

Une fois rentrée dans mon Nord natal, j'ai vite été rattrapée par mon quotidien avec son lot de stress et d'angoisses. Une seule pensée me taraude pour l'heure : repartir, retrouver cette insouciance et cette légèreté, cette tranquillité de cette journée à L'ultima spiaggia, une des dix meilleures plages de la Toscane recommandée par le fameux "Blue Guide", où nous avons passé quelques heures délicieuses à nous baigner dans une eau bleue ciel transparente et à nous lover sur un sable doux, fin et brûlant tout en sirotant un mojito glacé.

Sur la route du retour, nous avons fait une halte à Sestri Levante, très joli bourg d'Ombrie qui a la particularité d'avoir la mer sur ses deux flancs. La fenêtre de la chambre du petit hôtel s'ouvrait sur le vieux port avec derrière, la grande bleue à perte de vue. Vraiment un endroit charmant où, au calme, nous avons parlé de nos enfants en dégustant des pâtes aux fruits de mer. On ne peut pas ne pas penser à ses enfants. Et même s'ils doivent vivre leur vie à eux et que notre rôle de parent est de leur offrir leur autonomie, ils restent toujours un prolongement de nous-mêmes, si je puis dire, l'attention qu'on leur porte ne s'amenuise pas avec le temps.

Toujours les cheveux au vent, le chemin du retour se fit avec déjà une certaine nostalgie malgré la beauté des images que j'avais dans l'esprit. Le plein d'énergie refait, nous sommes remontées, Mercedes and me, tranquillement. Une petite halte à Dijon, au pays de la moutarde, "l'or jaune", dixit Mistral, chez nos excellents amis qui sévissent là-bas et que nous avons tellement de plaisir à revoir, même si c'est court, chaque fois que nous en avons l'occasion. Notre amitié partagée est un cadeau du ciel et nous avons tant d'épreuves et de joies en commun qu'à chaque fois que l'on se voit on peut reprendre la conversation là où elle est restée quoi qu'il se soit passé comme temps entre nos chaleureuses visites.

Et puis retour au bercail. Reprise du travail. Immersion rapide et brutale dans la vie lilloise. Quelques prosciutto-melone tout de même pour garder en mémoire le goût du Sud mais très vite les gestes reviennent, les envies d'ailleurs, malgré la douceur de retrouver son nid et de se poser chargée dans son décor familier. Va falloir reprendre les voyages dans la tête  et écrire pour revivre, écrire, écrire encore et puis bloguer, hé, hé, bloguer encore et encore, bloguer aussi, en plus de rêver, de respirer, de créer et d'inspirer ...

 

 

Le cloître de Torri

 

La dolce vita -2-

Bomarzo derrière nous, Bomarzo en nous, nous avons continué notre périple ni tout à fait les mêmes, ni tout à fait autre. La Toscane et ses trésors nous attendaient et nous nous faisions une joie dense de la retrouver. Sur la route, tout ébouriffée par le vent et la vitesse, je repensais à cette toute première fois où j'avais foulé cette région, j'étais en pâmoison tant l'émotion alors avait été débordante. Ce moment de défaillance d'ailleurs fut suivi d'une sorte d'hystérie boulimique à tout vouloir voir et tout vouloir goûter et tout vouloir sentir. Avec l'âge, je me suis calmée. Mais à vingt ans quand on découvre toutes ces beautés, tous ces paysages ponctués de cyprès qui semblent converser à ciel ouvert avec les dieux, ces façades ornées, ces bâtisses intemporelles et puis la vie à l'italienne, on ne peut être que transporté.

J'étais partie avec, en autres, dans ma valise de livres que j'emporte chaque fois que je pars où que ce soit,"L'éloge du sensible" d'Elisabeth Barillé, petit livre qui m'avait été conseillé ici par quelqu'un ou quelqu'une qui manifestement me voulait du bien. J'ai beaucoup aimé. "Pour en revenir au bonheur, écrit-elle, il ne réside pas dans les choses mais plutôt sur leur trajectoire vers notre conscience. Sur la manière dont ces choses l'éclairent ou la décapent."

Nous nous sommes enfoncés dans La Montagnola, terre sauvage de forêts impénétrables, percées de forteresses médiévales endormies dans l'histoire. Après le calme lunaire des "Crete Senesi" ou nous avons fait une halte quasi gastronomique dans un petit village perché en hauteur dont le nom ne me revient plus mais d'où la vue était juste magique douce et grisante sur ce qu'on nomme depuis le moyen âge le désert d'Accona, paysages rendus célèbres par la peinture de Quattrocento si émouvante, le contraste était saisissant. Le tartare di vitello était juste divin et l'assiette d'anti-pasti à se damner, ajouter à cela le gouleyant d'un rosato bien frais et c'est le paradis ! Pas eu de souci pour faire venir à ma conscience le plaisir d'être là et pour l'exprimer en mangeant de bon appétit.

Nous rejoignions alors Sovicille où nous attendaient de vieux amis connus ici dans le Nord. Lui, italien de naissance et père napolitain est l'italien lover par excellence. Passionné de voiture et évidemment pas n'importe lesquelles, plutôt de marque finissant par un "i", est terriblement touchant quand il en parle. Ces deux fils en sont dingues aussi et sont capables de dessiner de mémoire sur un coin de table tous les symboles des chouchous de leur père. Se balader en Italie est un grand moment mais se balader en Italie avec un italien c'est énorme, comme dirait Luchini ! Mario de son petit nom nous a fait découvrir plein de jolis coins et un certain nombre d'endroits typiques et historiques comme ce petit bijou qu'est le cloître de Torri, introuvable dans nos guides et pourtant trésor de l'art roman. L'ensemble à petit échelle est un modèle d'équilibre et d'orfèvrerie par la finesse de ses colonnes de marbre blanc-rosé dont certaines sont biseautées supportant d'élégants chapiteaux blancs ou noirs. Ce cloître à bien des égards comme l'emploi de motifs géométriques, d'entrelacs et de tresses n'est pas sans rappeler l'art de l'islam mêlé d'influences lombardes et byzantines. Un ravissement.

Puis, déjà bien rassasiés d'émotions esthétiques et de délicieuses bruschettas, nous avons décidé d'aller tous voir et revoir Sienne, là où toute la famille de Mario a maintenant élu domicile et fait partie d'une des "contradas" de la ville qui ne vit que pour la fameuse fête en Août du Pallio delle Contrade, la fameuse et la plus célèbre et la plus courte aussi course de chevaux à se dérouler en plein coeur d'une ville. Mario nous en parlera avec des trémolos dans la voix, nous expliquant à quel point c'était important, à quel point chaque participant y met tout son coeur, les costumes, les étendarts, les tambours. Il ne loupe jamais une seule fois ce moment là. Une fête laïque religieusement suivie. Sienne, couleur terre brûlée. Sienne et sa place en biais envoûtante. Sienne et son lacis de ruelles imbriquées, débouchant tantôt sur une placette, tantôt sur une fontaine secrète ou un palais vieux rose aux murs enkystés de blasons comme le Routard le souligne si délicieusement. Le Palazzo Publico qui emporte par la qualité de conservation de ses magnifiques fresques du XIVe et XVIe siècles délivrant les messages philosophiques et politiques de la cité médiévale notamment dans la Salle dîte de la paix où les fresques d'Ambrogio Lorenzetti, peintes en 1337 offrent une magistrales allégorie sur la bonne et la mauvaise gouvernance, prônant l'importance d'une justice équitable et d'un gouvernement mesuré. Tout cela est d'une grande modernité. Et c'est toujours ce que chacun attend, de la mesure et de l'équité. Mais nous sommes  tellement toujours traversés par tant de contradictions, de paradoxes, agis contre non bon-vouloir, loin de nos idéalismes, compromis et malheureux de l'être. Tout ça, depuis la nuit des temps. Quand l'humain arrivera-t-il à comprendre que l'avenir réside dans la compréhension de l'autre, dans la tolérance, l'empathie, l'échange, le respect et la richesse des différences. Je ne sais pas. Mais devant les fresques de Sienne, en parenthèses, devant toute cette beauté, cet équilibre, cette intemporalité, je me suis interrogée sur ce rôle que je pouvais jouer, sur celui que chacun peut avoir dans ce grand film qu'est une vie, grand et si court aussi.

En 1955, Niki de Saint Phalle a flashé sur le parc Güelle de Barcelone. Elle avait aussi adoré les jardins de Bomarzo. Son horoscope l'a convaincue que ses personnages aux formes rondes et lisses devaient s'exprimer dans la nature. Un songe devenu réalité. Notre prochaine étape. Le jardin des Tarots qui présente au milieu des chênes verts et des oliviers une douzaine de gigantesques personnages en mosaïque dans lesquels on entre, on monte, on se voit. Une étape ludique et artistique que nous ne pouvions pas ne pas entreprendre, pour l'amour de l'art et celui des jardins et celui non des moindres, des découvertes imprévues...

(à suivre)

La dolce vita -1-

La route pour Gênes les cheveux dans le vent annonçait déjà la couleur que prendraient ces vacances italiennes, dorées et bleues. Nous avons embarqué, mon homme et moi, sans encombre dans un grand ferry, la coque peinturlurée d’un Titi géant et d’un gros Gros minet. Les voyages en mer ont toujours une consistance particulière. Se voir quitter la terre pour un espace infini est une sensation étrange et apaisante. On se sent si petit.

Mercedes vintage bien au chaud dans la cale, nous avons pris un repas au restaurant du bateau tout a fait délicieux avant de rejoindre notre cabine où nous nous sommes endormis bienheureux bercés par le tangage du gros navire traçant sa route à travers les eaux noires pour nous amener au petit matin au bord des côtes sardes. 

Là, une mauvaise surprise nous attendait. Impossible de démarrer la machina. Pas moyen. Nada. Quatre marins charpentés nous la poussent hors du ferry et nous laissent pantois au milieu du parking du port d’Olbia. Le rêve allait-il s’arrêter là ? J’avais du mal à ne pas sentir en moi s’effondrer tous mes espoirs de détente mais je restais calme, me disant qu’après tout nous étions là où nous voulions être, loin du Nord, sur une île trois fois plus grande que la Corse, dans un pays inconnu et sans maîtrise de la langue, toujours pas eu le temps nécessaire pour apprendre l'italien. Tout notre projet de vacances était construit autour de la voiture qui devait nous emmener d’un point à un autre, difficile de ne pas céder au désoeuvrement. L’assurance prenant en charge ce genre de déconvenue, nous avons fini au bout de plusieurs heures d’attente à l’unique bar du port, dans la Mercedes recapotée sur le plateau d’une dépanneuse via le garage le plus proche. Puis laissant là, aux spécialistes la mission d’analyser la panne, nous sommes descendus découvrir Olbia et sa vieille ville.

Trois jours de réparation. Un jour pour démonter, un autre pour faire venir la pièce défectueuse de Rome et un troisième pour véritablement réparer. Par chance, nous avions réservé un hôtel un peu plus au Nord, tout près de la Costa Smeralda. Nous avons donc laissé titine au garagiste et nous avons filé là-haut, à la Villa del Golfo, un endroit magique et esthétique qui invitait au lâcher prise…

Je me levais très tôt le matin pour m’asseoir devant la mer, voir le lever du soleil et lire mon livre sur le désir de Willy Pasini. Bien loin du petit déjeuner des champions publié par Hunter S. Thompson en 1973: "Quatre Bloody Marys, deux pamplemousses, une cafetière de café, des crêpes Rangoon, une demi-livre de saucisse ou de bacon ou encore de Corned-beef haché avec des dés de piments, une omelette espagnole ou des oeufs Benedict, un litre de lait, un citron coupé pour assaisonner et quelque chose qui ressemble à une part de tarte au citron, deux margaritas et six lignes de la meilleure cocaïne pour le dessert. Le tout consommé nu et seul, dehors en plein soleil, avec deux ou trois journaux et de la bonne musique", celui proposé par l’hôtel avait en commun le soleil et la bonne musique et était d’un genre pantagruélique, je n’ai jamais vu buffet du matin plus fourni. Des tablées entières de fruits, de fromages de pays, de gâteaux faits maison, de marmelades au saveurs nouvelles comme ce mélange figue-basilic et de charcuterie. C'était presque indécent d'avoir autant de choix mais assez magique aussi. Tout ici n'était qu'ordre et beauté, luxe, calme et volupté...

J'ai aimé les paysages sauvages de Sardaigne, l'archipel de la Maddalena, la mer bleu turquoise. Je n'ai pas eu le temps de voir les sites nuragiques, il me faudra revenir et j'ai détesté par contre les deux célèbres ghettos de richissimes que sont Porto Cervo et Porto Rotondo, jaillis de terre sous l'impulsion du consortium immobilier de l'Aga Khan et qui sont sans âme malgré une volonté de cohérence architecturale forte avec des maisons et résidences aux formes arrondies et douces, chaulées tantôt blanc, tantôt terre de Sienne et l'omniprésence de bougainvillées. Par contre Santa Teresa di Gallura tout au Nord de la Sardaigne m'a, comme dirait mon plus jeune fils, vendu du rêve. Là tout à la pointe, face à la Corse et vue sur l'extraordinaire village de Bonifacio, un bâtiment en jachère, année 70, avec tout à refaire. Toujours les sites abandonnés comme ça m'inspirent et j'ai pu pendant quelques heures reconstruire et voir vivre ce lieu dans ma tête. Un enchantement !

Après les trois jours nécessaires, nous avons récupéré Mercedes et nous sommes remontés sur un autre ferry pour Rome cette fois-ci. Traversée plus courte et tout aussi agréable que la première, nous avons mis pied à terre à six heures du mat et sommes allés prendre un petit déjeuner au Lido, là où tous les romains se pressent pendant les vacances tellement, dans leurs murs, il fait chaud. C'était un vrai bonheur de savourer un cappuccino en lorgnant les gens qui s'installaient sur la plage les uns après les autres comme au ralenti et en se régalant de la brise de mer légère et du clapotis des vagues sur le sable gris et fin.

Quelques heures plus tard, nous retrouvions Rome qu'on avait déjà arpentée quelques années auparavant avec nos trois enfants. Rome la superbe ! Quelle ville incroyable, riche, vivante, historique. Nous l'avons traversée de part en part la tête au soleil laissant le soin à Mercedes de nous véhiculer: Le Colisée, le Vatican, la place Navone, celle du capitole, le quartier du Trastevere et puis nous nous sommes décidés à faire une halte pour voir où en étaient les travaux de restauration de la fontaine de Trévi, lieu mythique présente dans l'inconscient collectif surtout grâce à Fellini. Autant les petites rues de Rome étaient vides, autant le monde autour de la fontaine était suffoquant mais l'endroit néanmoins reste puissant. Après un bref coup d'oeil au dessus de la mêlée, par chance nous sommes grands, un granité pris sur une petite place à l'ombre, nous avons mis le cap sur le lac d'Albano, à Gandolfo, résidence d'été des papes, lieu frais où nous devions passer la nuit.

Avant de partir, j'avais lu dans le deuxième numéro du Vanity Fair français ce propos relaté par Sandrine Kiberlain qui citait en réponse à la question: votre jour préféré? Eleanor Roosevelt: "Hier est de l'histoire, demain est un mystère, aujourd'hui est un cadeau." Je l'ai faite mienne cette pensée tout au long de ces jours, bien décidée à profiter de chacune des petites choses et de tous les petits bonheurs qui s'ouvraient à moi. Et ce fut bon. Tout ne vieillit pas en nous, et notre capacité à nous émerveiller reste intacte, c'est ce que j'ai éprouvé au cours de ce séjour et je ne pensais pas avoir une émotion d'une telle intensité quand Pat a suggéré de visiter ce jardin entre Rome et Sienne qui allait m'emporter par ses beautés et qu'il voulait voir depuis plus de trente ans...

( à suivre )

 

 

Périple estival, on the road et on the sea...

 

 

La tour de Sauvabelin

Aprés une soirée brésilienne dansante à souhait au festival de Montreux, nous nous sommes tranquillement remis sur pied à Lausanne où nous avions élus domicile. Notre hôte, un homme charmant et drôle nous a emmené Pat et moi au bord du lac Léman pour déjeuner et puis, voulant nous faire prendre de la hauteur pour avoir une vue d'ensemble sur la ville, il nous a fait découvrir la tour de Sauvabelin, une tour en bois massif de trois essences de plus de 35 mètres, 151 marches de sapin de Douglas chacune affublée d'une plaque de métal gravée d'un message. Grand objet tout à fait étonnant !

 

Krikri, cuisine, art et marché aux poissons.

Comme nous étions cinq couples, JB avait suggéré qu'on fasse chacun notre tour par paire le dîner du soir. Il commenca le premier avec son chéri et nous concocta un dîner typiquement créole: petits boudins noirs pimentés, gigot d'agneau aux épices avec différents gratins dont le fameux de christophines achetés chez le boucher le matin, un autre de bananes plantains et un troisième de patates douces, les trois un vrai régal. En dessert un ananas frais coupé en fines tranches et un petit café pour ceux qui le voulaient. Nous étions Pat et moi de service pour le lendemain. Nous avions décidé de faire du poisson avec une petite sauce spéciale que le frère de Pat nous avait ramenée de Papeete, en entrée une salade de mangue aux crevettes et en dessert de l'ananas flambé pour changer de l'ananas frais goûté la veille. Tout ne s'est pas tout à fait passé comme on le voulait, en cuisine il faut parfois savoir innover. Les mangues n'étaient comme il aurait fallu qu'elles soient, trop filandreuses. Par chance nous avions des avocats, nous avons alors changé notre fusil d'épaule et préparé un mille-feuilles d'avocats, compote de mangue et crevettes éffilées.

Pour notre plat, il nous fallait du poisson. Au marché le matin, nous avions acheté les fruits et les légumes nécessaires mais le poisson a son marché à lui et jamais le Dimanche. J'y suis donc allée le lendemain, sans Pat, qui pendant ce temps passait son baptême de plongée. J'ai fait l'acquisition avec Maurice, un autre des convives qui m'a accompagnée et m'a conseillée, de belles tranches de dorade coryphène, un impressionnant et magnifique poisson caméleon qui peut changer radicalement de couleurs à quelques minutes d'intervalles. Dingue! Son corps peut passer du jaune brun au bleu, puis blanc, laissant apparaître de grosses pigmentations rouges, bleues, noires... Ses nageoires sont également très colorées, bleu à bleu vert pour la dorsale, jaune ou bleu à bleu vert pour l'anale. Tout un programme. Avec sa machette et le geste précis le pêcheur me l'a tronçonnée sous les yeux. J'ai pensé à en prendre quelques clichés.

 

 

J'avais le poisson. Il me fallait maintenant trouver tous les autres ingrédients et bizarrement sur une île tout se complique, pourtant gingembre, cives, sauce nuoc-mâm, citrons verts, ça ne devait pas être la mer à boire! Il a fallu faire plusieurs lieux, plusieurs adresses, et pour le coriandre indispensable à la recette, accepter de l'acheter surgelé. J'ai tout trouvé. JB m'a emmenée partout où il fallait, Maurice aussi de son côté pensait au repas qu'il voulait nous préparer: un colombo de poulet et un gratin d'agrumes. C'est comme ça que nous nous sommes retrouvés tous les deux chez le glacier, avec ses glaces justes divines et ses sorbets aux fruits frais! C'est ce que j'aime (entre autres) dans la cuisine, cette jubilation à trouver les produits et cette exigence à ce qu'ils soient de qualité. Une omelette aussi simple soit-elle est toujours meilleure avec des oeufs de poule élevées au grain!

Pendant toutes ces pérégrinations à trouver nos ingrédients, JB, lui pensait à sa déco. Il voulait absolument emplir ses murs blancs de dessins et tableaux et avait déjà pour se faire écumé les parages. Il est tombé sur une galerie incroyable sur la marina de St François, un passionné qui chine et collectionne depuis des années des toiles, des dessins, des fusains et qui crée lui-même quelques pièces, comme cette grosse dame "Botéroïsée", Niki de Saint Phalle locale, à l'entrée de sa galerie. C'est toujours sympa et régénérant de savoir et de voir que l'art se véhicule et se transmet, se partage et permet des rencontres différentes et enrichissantes.

 

 

Les midis, nous allions tous les dix nous régaler d'un poulet boucané ou d'une langouste sauce chien dans des lolos au bord des plages. Deux fois nous sommes allés à la case créole à krikri parceque c'est trop bon, parce ce petit bout de bonne femme dynamique est vraiment sympathique et parce que ses planteurs au jus de fruits frais sont un délice parfait et ses accras à tomber.

 

 

Ensuite nous laissions nos grands corps s'endormir sur la plage sous les cocotiers...

 

 

" Dé lè sé adan an bwèt zôdi ou ka trouvé an pyé lanbi."

- Proverbe créole -

De manière littérale : Il arrive que parfois l’on trouve du lambis dans une poubelle.
Signifie que bien que l’on soit dans une mauvais situation, quelque chose de bon peut en sortir.

 

Demain ou plus tard, je vous parlerai des Saintes, un endroit fantastique loin de tout, un petit paradis...

Drôle de rencontre

Extrait de journal: 

- 27 Avril -

Ce matin, la lumière était à couper le souffle. Après un petit déjeuner copieux: ananas frais, melon, banane juste coupée en rondelles, fromage blanc 0%, thé vert de Chine, pain grillé, et différentes confitures toutes plus exotiques et plus déliceuses les unes que les autres, avec vue sur une mer d' huile bleue outremer, j'ai eu une envie irrépressible de plonger dans la piscine qui jouxte la grande terrasse blanche et grise face à une nature sauvage s'étendant jusqu'à l'eau. Sans même réfléchir ni mettre un doigt de pied pour tester la température, je plonge derechef dans le rectangle bleu et goûte avec bonheur la fraîcheur de l'eau du bassin.

Je nage tranquillement seule jouissant du calme et de la légère brise dehors et je me laisse aller, divinement bien. Tout d'un coup je sursaute. Je viens de me télescoper avec un objet non- identifié et visqueux. Je surmonte ma frayeur et me retourne et tombe nez à nez avec une bête pustullée, dans un dégradé de kaki et de brun, deux gros yeux globuleux et des pattes charnues. J'ai un frisson de dégoût qui me parcoure toute entière et je bondis hors de l'eau. Pouah!

Est-ce là, mon prince du jour, tentant de retrouver forme humaine?

 

Anse à la barque

Entre Sainte Anne et Saint François, l’Anse-à-la-Barque, mouillage anticyclonique, est un site magnifique. Je viens d'y vivre huit jours de rêve et j'ai vu la Guadeloupe comme je ne l'avais pas encore vue. Nous étions dix. Dix à investir la maison d'hôte d'un couple d'amis commun. Nous ne nous connaissions pas tous et le premier soir nous avons tout de suite pensé au dix petits nègres. Qui allait être le premier à passer à la trappe! La vue de la terrasse de cette maison blanche accrochée à la colline était juste sublime et changeante suivant les différentes lumières du jour. Nous prenions sur une grande table blanche, elle aussi, nos petits déjeuners festifs et pantragruéliques colorés par des grandes assiettes carrées de fruits frais. L'ambiance a toujours été bonne et joyeuse. Nous avions en commun, je crois, le désir que les choses se passent au mieux et aussi l'envie de passer du bon temps ensemble. Nous étions tous là pour nous détendre. L'air de la mer, la chaleur, la beauté des paysages, l'ambiance particulière qui se dégage de cette vie insulaire, le rythme qui change, le goût de se laisser faire et puis l'extrême gentillesse de nos hôtes ont donné le ton. Ce fut une semaine bleue à foison.

 

 

 JB, notre hôte est un organisateur hors-pair. Il nous a concoté très vite un programme au poil pour nous faire découvrir les trésors du coin. Chaque jour a eu son lot d'émotions et de découvertes. Arrivés en fin de journée Samedi, nous étions déjà en pleine action le lendemain au coeur du marché local de St François. Quelle ambiance! Quittant un Nord froid et gris, se retrouver en si peu de temps plongée dans un tableau aux mille couleurs toutes plus vives les unes que les autres, au milieu de " Qu'est ce que tu veux doudou?" avec l'accent créole et des étals de fruits et légumes débordants d'exotisme est on ne peut plus stimulant pour l'esprit et l'imaginaire. Les petits boudins et les gratins de chistophines dans leurs barquettes alu chez le boucher-traiteur à l'angle de la place avec son affichette très drôle sur le paiement comptant, les dizaines de bouteilles de rhum arrangé rangées bien gentiment sur une toile cirée à l'entrée du marché (on les a tous goûtés), les carioles d'ananas frais, la marchande de fleurs qui fait rêver avec ces bouquets atypiques nous ont tous plongés dans l'ambiance et c'est en très peu de temps qu'on s'est tropicalisé!

 

 

Le temps est changeant sous les Tropiques, et souvent il tourne passant d'un soleil de plomb à une pluie diluvienne en moins de temps qu'il ne faut pour le dire. Les premiers jours furent plutôt couverts et mouillés avec quelques belles pointes de soleil fort, mais le tout premier jour ressemblait plutôt au temps qu'on a sur la côte bretonne, pas étonnant qu'ils soient si nombreux dans le coin: les bretons. D'ailleurs La Pointe des châteaux, péninsule située à l'extrême Est de l'île de Grande-Terre, à quelques kilométres de St François, large bande littorale balayée par des vents souvent violents, fait tout de suite penser à la Bretagne et ses falaises ventées. L'escalade de la "Grande-Croix" située au sommet de la Pointe des Châteaux offre une vue magnifique et c'est le souffle coupé qu'on a pu admirer de là-haut l'île de la Désirade éructant au large de l'océan et qu'on s'est donné des frayeurs en s'approchant du vide avec en bas une mer enragée se fracassant contre les rochers. Là nous est revenu nos dix petits nègres. Hé,hé, comme nous étions tous, c'était pas compliqué!

 

 

J'avais emmené plein de lectures mais je n'ai pas pu tout lire et n'ai ouvert et fini que deux de la dizaine de livres que j'avais emmenée. Lou, histoire d'une femme libre de Françoise Giroud (vous en reparlerai) et surtout Le démon de Selby Jr. qui m'a scotchée. Je n'avais pas été remuée à ce point par une écriture depuis celle de Christian Mistral avec son Valium et son Vautour. Pourtant j'avais déjà lu ce livre il ya plus de vingt ans mais n'en avais pas gardé de souvenir marquant. Il faut dire que je n'étais pas tout à fait la même non plus, que depuis j'ai changé et suis plus en contact avec moi-même que je ne l'étais. C'est un ami très cher qui me l'avait fait lire. Notre amitié particulière nous permettait à l'époque de beaucoup partager et de frissonner ensemble, puis nous nous sommes perdus de vue pendant plus de deux bonnes dizaines d'années et voilà que par les mystérieux hasards de la toile nous nous sommes retrouvés, notre relation intacte a pu reprendre tous ses droits. Il m'a re-parlé de ce livre qu'il m'avait prêté, j'ai eu envie de le re-lire et je n'ai pas été déçue, bien au contraire. J'ai été secouée. Ce vertige éblouissant d'un don Juan moderne, aux prises avec ses obsessions sur le seuil de l'enfer est un véritable chef-d'oeuvre. Lire un ouvrage de cette nature au milieu des cocotiers peut paraître incongru, je le reconnais. Je ne suis pas à une surréalité près!

 

 

Beaucoup de choses encore à raconter: Le marché aux poissons, les repas du soir, les Saintes, ma rencontre avec un prince charmant dans l'eau de la piscine, Caro, Kri-kri, le ti punch, la recette des bananes flambées du capitaine du bâteau, Françis, etc... J'en garde un peu pour demain et pour après-demain, le temps de distiller.

En attendant la suite, je vous souhaite à tous un excellent 1er Mai, et vous offre, plus couleur locale, une fleur d'hibiscus à la place du muguet...

 

 

 

De retour!

 

Partir, c'est toujours revenir, différente, comme réhydratée. L'air du large, l'autre, la rencontre, les éléments, la force de l'océan, celle aussi de l'amitié, de la découverte, de cette possibilité rare d'être soi-même sans préjugé, sans a priori, cette capacité qu'on a et qu'on devrait développer de s'adapter, de s'ouvrir, d'orienter autrement sa pensée, de s'aventurer.

L'ailleurs ça n'est pas fuir. L'ailleurs c'est se découvrir, de l'intérieur, davantage. C'est aussi se confronter et avancer, se mesurer. C'est (en tout cas pour moi) vivre. On ne peut rien, les uns sans les autres...

 

Voyage

- Ibrahim Ferrer -

 

"Comme tout ce qui compte dans la vie, un beau voyage est une œuvre d'art : une création. De la plus humble à la plus haute, la création porte témoignage d'un créateur. Les pays ne sont que ce qu'il est. Ils varient avec ceux qui les parcourent."

- André Suarès -

 

Notre vie est un voyage 
Dans la nuit et dans le vent
Nous trouvons notre passage
À travers espace et temps 
Rien jamais ne nous arrête
Et du soir jusqu'au matin 
Chaque nuit est une fête
Et non pas un songe vain

 

- Fernando Pessoa -

Je pars quelques jours loin, très loin, sur une île, loin de tout. Après toutes ces émotions des jours derniers, ce voyage me paraît un peu surréaliste et en même temps parfait pour prendre de la hauteur, et de la lumière aussi, de le lumière, de la chaleur, de l'appétit. J'aime les voyages, j'aime découvrir, j'aime ne pas savoir, explorer, et goûter à d'autres manières d'être. Et puis j'aime aussi ces parenthèses d'ailleurs qui me permettent de lire et m'invitent à réfléchir et à penser, à m'intérioriser. Attitude bien paradoxale que celle d'aller vers et en même temps aller dedans.

Ces moments sont des privilèges dans la vie plutôt chargée que je mène même si j'ai toujours un pincement au coeur de laisser loin de moi ceux que j'aime, de laisser derrière moi toute cette vie que je construit chaque jour, de vous laisser vous (je pars sans mon ordi).

J'emmène dans mes bagages: Ernaux, Rilke, Lou Andreas-Salomé, Hubert Selby Jr. et son démon, William Blake, Marcelle Sauvageot, L'éternité ou presque (tout petit livre que j'ai ramassé dans une poubelle à Paris avec quelques Fantômette, en sortant d'avoir fait le marché Convention Dimanche matin dernier), Le diable au corps, Lou Histoire d'une femme libre, Une mort esthétique, peut-être aussi Reflets dans un oeil d'homme, je sais pas encore, il y a le problème du poids (23kg, pas plus, j'y ai pas droit), quelques robes légères, des T-shirts, un ou deux shorts, une paire de sandales, deux maillots noirs, un sarouel noir aussi, trois paréos (chacun avec son histoire, chacun provenant d'un pays dîfférent), de quoi écrire, photographier et du vernis pour mes ongles de pieds.

 

A tout bientôt! 

 

 

Voyage

- Sculpture Marc Perez -

 

 

"Je me sens né à tout instant
A l'éternelle nouveauté du Monde..."

- Fernando Pessoa -