Sylvia Makris

- Photographies Sylvia Makris -

 

Dans le sac

En ce moment je balade dans mon immense sac trop lourd de cuir noir, "Le corps féminin" de Philippe Perrot, un petit livre riche et dense sur le travail des apparences au XVIIIe et XIXe siècle, un travail d'historien remarquable et mine d'anecdotes en tout genre comme je les aime. J'ai, à ses côtes, un livre immaculé au titre "Esquisse d'une philosophie de l'amour" en rouge qui claque, édition de l'Harmattan. L'expérience de l'amour se situe au carrefour de l'esprit et du corps. Michel Larroque, professeur agrégé en philosophie démontre que le vécu amoureux est, essentiellement une expérience spirituelle et qu'il est saisi du bien et du beau à travers un être singulier, investi d'un caractère sacré, et parfois même, dans la passion, transfiguré en absolu vivant. Passionnant. Pour accompagner ces deux ouvrages déjà bien enrichissants, j'ai aussi avec moi, un petit livre que m'avait conseillé ma nouvelle amie Tania, cet été, après un bref passage chez elle pour un déjeuner sur l'herbe. "Le pouvoir du moment présent" d'Eckart Tolle, un guide d'éveil spirituel qui a bouleversé sa vie, m'avait-elle dit, et qu'elle ne manque jamais d'ouvrir chaque matin, tôt, en prenant sa tasse de thé. Je cite ce qu'il en est dit en quatrième de couverture: En vivant dans l'instant présent, nous transcendons notre ego et accédons à "un état de grâce, de légèreté et de bien-être". Ce livre a le pouvoir de métamorphoser votre vie par une expérience unique. A expérimenter! Pour parachever mes compagnons du moment est venu les rejoindre, le Vautour de Mistral. Livre que j'ai déjà lu il y a quelques années et que je comptais recevoir dans sa nouvelle édition mais que j'ai reçu dans celle que j'avais déjà. Retrouver ce livre vierge de coups de crayon est une grande joie et j'aspire à avoir une belle journée devant moi pour retrouver l'écriture de cet auteur dont j'apprécie la force de frappe et l'immense vocabulaire. Suis curieuse aussi de sentir l'effet que cela va me faire de relire ce livre qui m'avait pas mal remuée. C'est tellement toujours si fascinant de se rendre compte de cette intimité qu'on noue avec certains bouquins. Voilà de quoi nourrir mon cerveau insatiable au moins pour quelques nuitées !

  

Rien de plus

 

Rien de plus

Rien de moins

Rien du tout

Trois fois rien

J’existe encore

Et pour longtemps

Longtemps à attendre

A rêver

A rêver du rêve

Rêve sans trêve

Rêve d’espérance

Histoire de vivre

Vivre sans trêve

 

 

- Maggy de Coster -

feu sous la glace

 

 

 

 

 

 

Mano a mano

- Photo Man Ray -

 

 

Personne n'imagine ce qu'il se passe dans une main, personne ne pense à ce qu'elle transmet, influe, caresse, écrit. Personne ne pense à cet outil merveilleux et fragile, volubile et gracile, violent et vigoureux. La main. Cet outil de taille si éloquent, si virulent, et parfois si mou, glissant, pénétrant et percutant. J'aime cet organe. Ma main. La vôtre. Nos mains. Nôtres. Destin. Cette main qui dirige, qui montre du doigt, qui encourage, qui peut aussi d'un revers, anéantir. Poignée, caresse, aval, geste, voyage. La main est l'extrémité de nous la plus révélatrice après le regard. Elle nous exprime. Elle nous imprime, elle est ce que l'on est. Bonne poignée franche et amicale, du bout des doigts, moite, insistante, à fleur. Chacun de ses mouvements est un message. Celle que je préfère c'est, me prendre la main, l'aventure, la déraison, le chemin de traverse, l'école buissonnière. Me prendre la main pour de bon. Et ne jamais la lâcher. Ingantée, fière et si sensible. Tactile. Insensée. Cette main que je désire. Cette main que je crée. Ce Lien. Ce respir. Cet entretien avec la vie d'autrui. Cet abandon aussi. Ce partage.  D'une main à l'autre. Passage. Partage. Introduction. Plaisir et puissance. Lien, force, pensée. Amitié.

 

 

Si j'étais un arbre...

Je serais un pin parasol. Et vous ?

 

 

  

Cheveux au vent

- Sculpture Kathleen Girdler Engler -

 

La dolce vita -4-

Une fois rentrée dans mon Nord natal, j'ai vite été rattrapée par mon quotidien avec son lot de stress et d'angoisses. Une seule pensée me taraude pour l'heure : repartir, retrouver cette insouciance et cette légèreté, cette tranquillité de cette journée à L'ultima spiaggia, une des dix meilleures plages de la Toscane recommandée par le fameux "Blue Guide", où nous avons passé quelques heures délicieuses à nous baigner dans une eau bleue ciel transparente et à nous lover sur un sable doux, fin et brûlant tout en sirotant un mojito glacé.

Sur la route du retour, nous avons fait une halte à Sestri Levante, très joli bourg d'Ombrie qui a la particularité d'avoir la mer sur ses deux flancs. La fenêtre de la chambre du petit hôtel s'ouvrait sur le vieux port avec derrière, la grande bleue à perte de vue. Vraiment un endroit charmant où, au calme, nous avons parlé de nos enfants en dégustant des pâtes aux fruits de mer. On ne peut pas ne pas penser à ses enfants. Et même s'ils doivent vivre leur vie à eux et que notre rôle de parent est de leur offrir leur autonomie, ils restent toujours un prolongement de nous-mêmes, si je puis dire, l'attention qu'on leur porte ne s'amenuise pas avec le temps.

Toujours les cheveux au vent, le chemin du retour se fit avec déjà une certaine nostalgie malgré la beauté des images que j'avais dans l'esprit. Le plein d'énergie refait, nous sommes remontées, Mercedes and me, tranquillement. Une petite halte à Dijon, au pays de la moutarde, "l'or jaune", dixit Mistral, chez nos excellents amis qui sévissent là-bas et que nous avons tellement de plaisir à revoir, même si c'est court, chaque fois que nous en avons l'occasion. Notre amitié partagée est un cadeau du ciel et nous avons tant d'épreuves et de joies en commun qu'à chaque fois que l'on se voit on peut reprendre la conversation là où elle est restée quoi qu'il se soit passé comme temps entre nos chaleureuses visites.

Et puis retour au bercail. Reprise du travail. Immersion rapide et brutale dans la vie lilloise. Quelques prosciutto-melone tout de même pour garder en mémoire le goût du Sud mais très vite les gestes reviennent, les envies d'ailleurs, malgré la douceur de retrouver son nid et de se poser chargée dans son décor familier. Va falloir reprendre les voyages dans la tête  et écrire pour revivre, écrire, écrire encore et puis bloguer, hé, hé, bloguer encore et encore, bloguer aussi, en plus de rêver, de respirer, de créer et d'inspirer ...

 

 

La dolce vita -2-

Bomarzo derrière nous, Bomarzo en nous, nous avons continué notre périple ni tout à fait les mêmes, ni tout à fait autre. La Toscane et ses trésors nous attendaient et nous nous faisions une joie dense de la retrouver. Sur la route, tout ébouriffée par le vent et la vitesse, je repensais à cette toute première fois où j'avais foulé cette région, j'étais en pâmoison tant l'émotion alors avait été débordante. Ce moment de défaillance d'ailleurs fut suivi d'une sorte d'hystérie boulimique à tout vouloir voir et tout vouloir goûter et tout vouloir sentir. Avec l'âge, je me suis calmée. Mais à vingt ans quand on découvre toutes ces beautés, tous ces paysages ponctués de cyprès qui semblent converser à ciel ouvert avec les dieux, ces façades ornées, ces bâtisses intemporelles et puis la vie à l'italienne, on ne peut être que transporté.

J'étais partie avec, en autres, dans ma valise de livres que j'emporte chaque fois que je pars où que ce soit,"L'éloge du sensible" d'Elisabeth Barillé, petit livre qui m'avait été conseillé ici par quelqu'un ou quelqu'une qui manifestement me voulait du bien. J'ai beaucoup aimé. "Pour en revenir au bonheur, écrit-elle, il ne réside pas dans les choses mais plutôt sur leur trajectoire vers notre conscience. Sur la manière dont ces choses l'éclairent ou la décapent."

Nous nous sommes enfoncés dans La Montagnola, terre sauvage de forêts impénétrables, percées de forteresses médiévales endormies dans l'histoire. Après le calme lunaire des "Crete Senesi" ou nous avons fait une halte quasi gastronomique dans un petit village perché en hauteur dont le nom ne me revient plus mais d'où la vue était juste magique douce et grisante sur ce qu'on nomme depuis le moyen âge le désert d'Accona, paysages rendus célèbres par la peinture de Quattrocento si émouvante, le contraste était saisissant. Le tartare di vitello était juste divin et l'assiette d'anti-pasti à se damner, ajouter à cela le gouleyant d'un rosato bien frais et c'est le paradis ! Pas eu de souci pour faire venir à ma conscience le plaisir d'être là et pour l'exprimer en mangeant de bon appétit.

Nous rejoignions alors Sovicille où nous attendaient de vieux amis connus ici dans le Nord. Lui, italien de naissance et père napolitain est l'italien lover par excellence. Passionné de voiture et évidemment pas n'importe lesquelles, plutôt de marque finissant par un "i", est terriblement touchant quand il en parle. Ces deux fils en sont dingues aussi et sont capables de dessiner de mémoire sur un coin de table tous les symboles des chouchous de leur père. Se balader en Italie est un grand moment mais se balader en Italie avec un italien c'est énorme, comme dirait Luchini ! Mario de son petit nom nous a fait découvrir plein de jolis coins et un certain nombre d'endroits typiques et historiques comme ce petit bijou qu'est le cloître de Torri, introuvable dans nos guides et pourtant trésor de l'art roman. L'ensemble à petit échelle est un modèle d'équilibre et d'orfèvrerie par la finesse de ses colonnes de marbre blanc-rosé dont certaines sont biseautées supportant d'élégants chapiteaux blancs ou noirs. Ce cloître à bien des égards comme l'emploi de motifs géométriques, d'entrelacs et de tresses n'est pas sans rappeler l'art de l'islam mêlé d'influences lombardes et byzantines. Un ravissement.

Puis, déjà bien rassasiés d'émotions esthétiques et de délicieuses bruschettas, nous avons décidé d'aller tous voir et revoir Sienne, là où toute la famille de Mario a maintenant élu domicile et fait partie d'une des "contradas" de la ville qui ne vit que pour la fameuse fête en Août du Pallio delle Contrade, la fameuse et la plus célèbre et la plus courte aussi course de chevaux à se dérouler en plein coeur d'une ville. Mario nous en parlera avec des trémolos dans la voix, nous expliquant à quel point c'était important, à quel point chaque participant y met tout son coeur, les costumes, les étendarts, les tambours. Il ne loupe jamais une seule fois ce moment là. Une fête laïque religieusement suivie. Sienne, couleur terre brûlée. Sienne et sa place en biais envoûtante. Sienne et son lacis de ruelles imbriquées, débouchant tantôt sur une placette, tantôt sur une fontaine secrète ou un palais vieux rose aux murs enkystés de blasons comme le Routard le souligne si délicieusement. Le Palazzo Publico qui emporte par la qualité de conservation de ses magnifiques fresques du XIVe et XVIe siècles délivrant les messages philosophiques et politiques de la cité médiévale notamment dans la Salle dîte de la paix où les fresques d'Ambrogio Lorenzetti, peintes en 1337 offrent une magistrales allégorie sur la bonne et la mauvaise gouvernance, prônant l'importance d'une justice équitable et d'un gouvernement mesuré. Tout cela est d'une grande modernité. Et c'est toujours ce que chacun attend, de la mesure et de l'équité. Mais nous sommes  tellement toujours traversés par tant de contradictions, de paradoxes, agis contre non bon-vouloir, loin de nos idéalismes, compromis et malheureux de l'être. Tout ça, depuis la nuit des temps. Quand l'humain arrivera-t-il à comprendre que l'avenir réside dans la compréhension de l'autre, dans la tolérance, l'empathie, l'échange, le respect et la richesse des différences. Je ne sais pas. Mais devant les fresques de Sienne, en parenthèses, devant toute cette beauté, cet équilibre, cette intemporalité, je me suis interrogée sur ce rôle que je pouvais jouer, sur celui que chacun peut avoir dans ce grand film qu'est une vie, grand et si court aussi.

En 1955, Niki de Saint Phalle a flashé sur le parc Güelle de Barcelone. Elle avait aussi adoré les jardins de Bomarzo. Son horoscope l'a convaincue que ses personnages aux formes rondes et lisses devaient s'exprimer dans la nature. Un songe devenu réalité. Notre prochaine étape. Le jardin des Tarots qui présente au milieu des chênes verts et des oliviers une douzaine de gigantesques personnages en mosaïque dans lesquels on entre, on monte, on se voit. Une étape ludique et artistique que nous ne pouvions pas ne pas entreprendre, pour l'amour de l'art et celui des jardins et celui non des moindres, des découvertes imprévues...

(à suivre)

Les jardins de Bomarzo

 

De Rome, il faut à peine une heure de route, en direction de Viterbe pour rejoindre, dans une vallée échancrée par les collines et les calanques de tuf, le village médiéval de Bomarzo. Les maisons, plantées sur un éperon rocheux, sont surplombées par le château Orsini. Il faut être attentif pour ne pas rater les panneaux indiquant, en contrebas, le«Parco dei Mostri», le parc des monstres. Discrétion ou indifférence, pour un jardin pourtant cité dans tous les livres d’histoire de l’art, oublié durant quatre siècles, redécouvert à la fin des années 30 par Dali, et depuis objet de fascination pour de nombreux artistes: Cocteau, Brassaï, Mandiargues ou Antonioni. Pat tenait à me le faire découvrir et à le découvrir lui-même. Il a eu raison. Cet endroit est terriblement magique. De la poésie pure. Nous devions y rester une heure et y avons presque passé la journée. Tant de beauté!

 

 

Avec l'aide du petit plan qui nous est fourni à l'entrée particulièrement insignifiante en construction préfabriquée au bout d'un parking non aménagé, on entre dans l'antre par une porte fortifiée accueilli par deux sphinx dédiés à l'empereur Auguste et qui transmettent leur message de bienvenue gravés dans la pierre grise à grandes lettres rouges majuscules en latin qui nous disent: "Si le promeneur aux sourcils froncés et aux lèvres serrées ne vient pas dans cet endroit, il ne sera pas non plus capable d'admirer les sept merveilles du monde" et "Toi qui entre ici sois très attentif et dis-moi si ces merveilles ont été réalisées par erreur ou bien comme forme d'art". On identifie alors  chacune des statues et édifices qui jaillissent prodigieusement des gros blocs de pierre comme sortant de terre. Glaucus, d'abord, le pêcheur devenu divinité marine et qui amoureux de la nymphe Scylla demande un philtre d'amour à Circé qui en pince pour lui et qui métamorphose Scylla en monstre. L'expressivité de la sculpture est saisissante et perdure à travers les siècles.

 

 

Plus bas, en descendant un grand escalier de pierre aux marches éffritées par l'érosion, on découvre soudain une sculpture colossale et brutale: un Hercule au visage serein en train d'écarteler un homme, Cacus ou le mal incarné, qui ressemble déjà à un pantin. Une violence inouïe. " Le geste par sa brutalité commande aux yeux de se fermer", écrivait, dans son essai sur Bomarzo, André-Pieyre de Mandiargues. C'est une des pièces qui m'a le plus remuée tant elle est puissante et immense.

 

 

Plus loin, on tombe littéralement en arrêt devant la beauté de la Nymphe endormie ou bien Belle au bois dormant, comme elle est souvent surnommée. La grande nymphe, signifiant la pureté selon l'étymologie grecque couchée semble à mi-chemin entre le sommeil et la mort. Pirro Logorio voyait en elle l'image d'Ariane endormie entre un amour terrestre et un amour extra-terrestre. Elle saisit par sa taille et par son étonnante présence. Je suis restée devant un long moment, scotchée et fascinée.

 

 

En continuant la promenade, on va de surprises en surprises et d'émotions en émotions. On rencontre Furie dont l'origine remonte aux Erinyes grecques qui d'abord semblable aux Arpies est devenue la gardienne de la gloire nationale et de la fertilité de la terre. Son étonnante queue de dauphin lui confère une grâce particulière et l'associe au monde marin. Spectaculaire.

 

Plus loin encore, on croise une grotte moussue où se nichent trois grâces, on découvre un Neptune majestueux, puis un dragon assailli par chien, lion et loup, les crocs plantés dans ses chairs ; un éléphant enserrant de sa trompe un légionnaire ; une grande déesse nue dont la nuque est entourée d’angelots. «Un nu à la fois voluptueux et naïf, rongé par les intempéries, détérioré, couvert de taches de moisissure et de mousse», décrit la romancière néerlandaise Hella S. Haasse dans son livre sur le bois des monstres. Des statues barbares, surgissant de la terre. Une profusion de virtuosité qui donne le tournis. Comme cette petite maison penchée, bâtie toute de biais, au bout du jardin. On la dirait repoussée par la main d’un géant, assez clément pour l’épargner au bord de la chute.

On tombe enfin sur une énorme tête, pétrifiée dans un cri d'épouvante. C'est "L'Ogre", un des noms du roi des enfers. Il prend un aspect de plus en plus féroce au fur et à mesure que la végétation le couvre nous dit le petit guide et son expression change selon l'heure et la lumière. C'est de loin la sculpture la plus photographiée et visitée. Devenue l'emblème de Bomarzo, ce masque géant exprime très bien l'impuissance désespérée de celui qui se sent frappé par son destin. On a le sentiment d'entendre crier du fond de la pierre taillée.

 

 

Objet de maintes recherches historiques depuis sa redécouverte, minutieusement ausculté par l’Institut d’histoire de l’architecture de Rome, le bois sacré (au sens de magique) de Bomarzo, si différent des jardins géométriques de la Renaissance italienne, reste une énigme. Personne encore n’a tranché sur le sens de cette collection de statues ou du parcours labyrinthique que dessine le bois. La plupart des chercheurs s’accordent sur la personnalité du concepteur, le maître de Bomarzo, le duc Vicino Orsini. Né en 1523, dans une prestigieuse famille romaine, au service des Etats pontificaux, l’homme était un fin érudit, qui se faisait envoyer de Rome les livres les plus récents. A 37 ans, las des campagnes militaires, de la cour et des villes, il se retire à Bomarzo pour savourer enfin la vie familiale et rurale. Mais son épouse adorée, Giulia Farnèse, meurt. En proie à la mélancolie, le duc se fait «citoyen des bois» et s’emploie jusqu’à sa mort, qu’on situe en 1586, à parfaire sa résidence, pour «épancher son âme», comme l’indique une inscription sur l’une des sculptures. Une des versions de l'histoire de ce jardin qui laisse rêveur. Ces «merveilles» au sens où l’entendaient les maniéristes, eux qui cherchaient à s’affranchir des normes, des règles de l’anatomie comme de la réalité : par l’extravagance, le monstrueux ou l’exotique, voulant éblouir, étonner, et susciter ainsi le questionnement, la réflexion philosophique sur nos peurs d’humains, ne quittent pas ma mémoire depuis que je les ai croisées. C'est certain, sur moi, le charme de Bomarzo a vraiment opéré...

 

 

La dolce vita -1-

La route pour Gênes les cheveux dans le vent annonçait déjà la couleur que prendraient ces vacances italiennes, dorées et bleues. Nous avons embarqué, mon homme et moi, sans encombre dans un grand ferry, la coque peinturlurée d’un Titi géant et d’un gros Gros minet. Les voyages en mer ont toujours une consistance particulière. Se voir quitter la terre pour un espace infini est une sensation étrange et apaisante. On se sent si petit.

Mercedes vintage bien au chaud dans la cale, nous avons pris un repas au restaurant du bateau tout a fait délicieux avant de rejoindre notre cabine où nous nous sommes endormis bienheureux bercés par le tangage du gros navire traçant sa route à travers les eaux noires pour nous amener au petit matin au bord des côtes sardes. 

Là, une mauvaise surprise nous attendait. Impossible de démarrer la machina. Pas moyen. Nada. Quatre marins charpentés nous la poussent hors du ferry et nous laissent pantois au milieu du parking du port d’Olbia. Le rêve allait-il s’arrêter là ? J’avais du mal à ne pas sentir en moi s’effondrer tous mes espoirs de détente mais je restais calme, me disant qu’après tout nous étions là où nous voulions être, loin du Nord, sur une île trois fois plus grande que la Corse, dans un pays inconnu et sans maîtrise de la langue, toujours pas eu le temps nécessaire pour apprendre l'italien. Tout notre projet de vacances était construit autour de la voiture qui devait nous emmener d’un point à un autre, difficile de ne pas céder au désoeuvrement. L’assurance prenant en charge ce genre de déconvenue, nous avons fini au bout de plusieurs heures d’attente à l’unique bar du port, dans la Mercedes recapotée sur le plateau d’une dépanneuse via le garage le plus proche. Puis laissant là, aux spécialistes la mission d’analyser la panne, nous sommes descendus découvrir Olbia et sa vieille ville.

Trois jours de réparation. Un jour pour démonter, un autre pour faire venir la pièce défectueuse de Rome et un troisième pour véritablement réparer. Par chance, nous avions réservé un hôtel un peu plus au Nord, tout près de la Costa Smeralda. Nous avons donc laissé titine au garagiste et nous avons filé là-haut, à la Villa del Golfo, un endroit magique et esthétique qui invitait au lâcher prise…

Je me levais très tôt le matin pour m’asseoir devant la mer, voir le lever du soleil et lire mon livre sur le désir de Willy Pasini. Bien loin du petit déjeuner des champions publié par Hunter S. Thompson en 1973: "Quatre Bloody Marys, deux pamplemousses, une cafetière de café, des crêpes Rangoon, une demi-livre de saucisse ou de bacon ou encore de Corned-beef haché avec des dés de piments, une omelette espagnole ou des oeufs Benedict, un litre de lait, un citron coupé pour assaisonner et quelque chose qui ressemble à une part de tarte au citron, deux margaritas et six lignes de la meilleure cocaïne pour le dessert. Le tout consommé nu et seul, dehors en plein soleil, avec deux ou trois journaux et de la bonne musique", celui proposé par l’hôtel avait en commun le soleil et la bonne musique et était d’un genre pantagruélique, je n’ai jamais vu buffet du matin plus fourni. Des tablées entières de fruits, de fromages de pays, de gâteaux faits maison, de marmelades au saveurs nouvelles comme ce mélange figue-basilic et de charcuterie. C'était presque indécent d'avoir autant de choix mais assez magique aussi. Tout ici n'était qu'ordre et beauté, luxe, calme et volupté...

J'ai aimé les paysages sauvages de Sardaigne, l'archipel de la Maddalena, la mer bleu turquoise. Je n'ai pas eu le temps de voir les sites nuragiques, il me faudra revenir et j'ai détesté par contre les deux célèbres ghettos de richissimes que sont Porto Cervo et Porto Rotondo, jaillis de terre sous l'impulsion du consortium immobilier de l'Aga Khan et qui sont sans âme malgré une volonté de cohérence architecturale forte avec des maisons et résidences aux formes arrondies et douces, chaulées tantôt blanc, tantôt terre de Sienne et l'omniprésence de bougainvillées. Par contre Santa Teresa di Gallura tout au Nord de la Sardaigne m'a, comme dirait mon plus jeune fils, vendu du rêve. Là tout à la pointe, face à la Corse et vue sur l'extraordinaire village de Bonifacio, un bâtiment en jachère, année 70, avec tout à refaire. Toujours les sites abandonnés comme ça m'inspirent et j'ai pu pendant quelques heures reconstruire et voir vivre ce lieu dans ma tête. Un enchantement !

Après les trois jours nécessaires, nous avons récupéré Mercedes et nous sommes remontés sur un autre ferry pour Rome cette fois-ci. Traversée plus courte et tout aussi agréable que la première, nous avons mis pied à terre à six heures du mat et sommes allés prendre un petit déjeuner au Lido, là où tous les romains se pressent pendant les vacances tellement, dans leurs murs, il fait chaud. C'était un vrai bonheur de savourer un cappuccino en lorgnant les gens qui s'installaient sur la plage les uns après les autres comme au ralenti et en se régalant de la brise de mer légère et du clapotis des vagues sur le sable gris et fin.

Quelques heures plus tard, nous retrouvions Rome qu'on avait déjà arpentée quelques années auparavant avec nos trois enfants. Rome la superbe ! Quelle ville incroyable, riche, vivante, historique. Nous l'avons traversée de part en part la tête au soleil laissant le soin à Mercedes de nous véhiculer: Le Colisée, le Vatican, la place Navone, celle du capitole, le quartier du Trastevere et puis nous nous sommes décidés à faire une halte pour voir où en étaient les travaux de restauration de la fontaine de Trévi, lieu mythique présente dans l'inconscient collectif surtout grâce à Fellini. Autant les petites rues de Rome étaient vides, autant le monde autour de la fontaine était suffoquant mais l'endroit néanmoins reste puissant. Après un bref coup d'oeil au dessus de la mêlée, par chance nous sommes grands, un granité pris sur une petite place à l'ombre, nous avons mis le cap sur le lac d'Albano, à Gandolfo, résidence d'été des papes, lieu frais où nous devions passer la nuit.

Avant de partir, j'avais lu dans le deuxième numéro du Vanity Fair français ce propos relaté par Sandrine Kiberlain qui citait en réponse à la question: votre jour préféré? Eleanor Roosevelt: "Hier est de l'histoire, demain est un mystère, aujourd'hui est un cadeau." Je l'ai faite mienne cette pensée tout au long de ces jours, bien décidée à profiter de chacune des petites choses et de tous les petits bonheurs qui s'ouvraient à moi. Et ce fut bon. Tout ne vieillit pas en nous, et notre capacité à nous émerveiller reste intacte, c'est ce que j'ai éprouvé au cours de ce séjour et je ne pensais pas avoir une émotion d'une telle intensité quand Pat a suggéré de visiter ce jardin entre Rome et Sienne qui allait m'emporter par ses beautés et qu'il voulait voir depuis plus de trente ans...

( à suivre )

 

 

Périple estival, on the road et on the sea...

 

 

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- La femme qui marche - Photo Blue -

 

Après les Baux, un long périple méditérranéen, en mer, sur terre, des découvertes, des émotions fortes, des retrouvailles, des joies intenses et de longues heures de réflexions et de lectures variées, je suis de retour, heureuse de vous retrouver...

 

Aux Baux

Rien de tel qu'une descente au coeur de la Provence pour décrocher de ses petites misères. La lumière si particulière, le chant incessant des cigales qui berce, l'atmosphère chaude et ouatée, le petit vent du Sud, l'accent chantant, le pastaga, les micocouliers et pour ma part ici, nichée dans la roche blanche, une amitié vieille de trente ans. Je connais pourtant mais chaque fois la magie opère.

Ce matin, petit déjeuner sous l'olivier, page d'écriture à la fraîche, rêverie diurne, pensées évanescentes, sensation de bien-être. Mais qu'est-ce qui diable me fait courir ainsi toute l'année alors que le bonheur d'être est là, dans ces joies simples et dans ce délicieux moment de ne pas avoir à oeuvrer, juste être, respirer et se laisser porter par l'instant...

 

L'amour

 

 

 

" Seul l'amour remplace le lait ."

- proverbe australien - 

 

 

La tour de Sauvabelin

Aprés une soirée brésilienne dansante à souhait au festival de Montreux, nous nous sommes tranquillement remis sur pied à Lausanne où nous avions élus domicile. Notre hôte, un homme charmant et drôle nous a emmené Pat et moi au bord du lac Léman pour déjeuner et puis, voulant nous faire prendre de la hauteur pour avoir une vue d'ensemble sur la ville, il nous a fait découvrir la tour de Sauvabelin, une tour en bois massif de trois essences de plus de 35 mètres, 151 marches de sapin de Douglas chacune affublée d'une plaque de métal gravée d'un message. Grand objet tout à fait étonnant !

 

La courbe de tes yeux

La courbe de tes yeux fait le tour de mon coeur,
Un rond de danse et de douceur,
Auréole du temps, berceau nocturne et sûr,
Et si je ne sais plus tout ce que j’ai vécu
C’est que tes yeux ne m’ont pas toujours vu.

Feuilles de jour et mousse de rosée,
Roseaux du vent, sourires parfumés,
Ailes couvrant le monde de lumière,
Bateaux chargés du ciel et de la mer,
Chasseurs des bruits et sources des couleurs,

Parfums éclos d’une couvée d’aurores
Qui gît toujours sur la paille des astres,
Comme le jour dépend de l’innocence
Le monde entier dépend de tes yeux purs
Et tout mon sang coule dans leurs regards.

 

- Paul Eluard -